Nato nel 1987 e morto poco dopo (la sua testa prese le dimensioni dell'universo dopo aver acceso un candelotto di dinamite scambiato per sigaro), Denis Bosonetto, anagrammato, -Ténèbre-, suo nome d'arte, esaurisce la sua ebbrezza scrivendo recensioni e altre cose che rimangono il più delle volte la versione intellettuale del coitus interruptus. In vita, pallido insieme di Bukowski e Verlaine, si presenta pieno di cassetti e grucce, stretto stretto attorno a una donna, volgare e malaticcio come un quadro di Schiele, un po' ivre e un po' bateau. In morte, con l'erba sopra la fossa, come tutti gli altri. Ossessionato dal potere della parola, avrebbe voluto scrivere un poema sul corpo (sì, nudo) di ognuno di voi, con ideogrammi, alfabeti dimenticati e simboli inventati ma potenti, oh si, molto. I suoi scritti trattano dell'uomo, della macchina, dell'infinitamente piccolo e dell'infinitamente grande. E di piccole myricae. E di grandi sogni. La perenne impressione di uscirne sempre mediocremente. Quindi dell'infinitamente medio.